Dos ídolos

Dicen que un día lo querían en Milán, pero otro ni en Quito. Después de una astronómica carrera su despedida del futbol fue áspera y sin tildes, un Atahualpa gris llovido, estilado con nostalgia y poca gente en las gradas. Fue el primer migrante célebre que nos cambió por una vida mejor, lejana, a veces ingrata. Volvío y no jugó en su equipo, sino en el archirival, fue dejado de lado de la selección un dia, aunque el quizo dejarla primero, en una rueda de prensa que pocos entendimos.

Juan Villoro dice del guero, ¨un gladiador cansado que respira con la boca abierta, arrastró a los suyos a un título en el que ya nadie creía. Los necaxistas no hemos necesitado ver la iglesia sumergida en la presa para creer en ella. En los días de milagro ahi suenan las campanas.¨

Dicen que fue el mejor en las primeras pruebas físicas realizadas en el futbol profesional, alla en época de Dusan Drascovich, cuando el biotipo del futbolista se europeizaba, se convertían en atletas a tiempo completo, como lo hizo el en México.

Entró en la historia de nuestro fútbol entre otras cosas porque levanto un balón que terminó en gol de Kaviedes, que terminó medio siglo de fracasos.

Dicen que como entrenador debuto en Barcelona con mística, con juveniles osados en la cancha, como él lo fue, con volantes que corren todas las pelotas, mantienen la calma, muestran profesionalismo, y que ganaron con esa cosa invisible que le llaman mística, que es una mezcla entre suerte, talento, trabajo y drama.

Dicen que tiene con que hacer a la historia repetirse, pero mas que un vaticinio merece un reconocimiento en vida, una reconciliación con la hinchada

Kunturi

Los torneos sudamericanos juveniles son ferias donde se exhibe un talento extraído como piedras de mina. Esas donde bajan algunos hombres con un raro impulso de ayudar mas que trabajar, en el lado menos remunerado del negocio. Se internan todos los días en los parques, las calles, las canchas, dan la cara y un balón a miles de sueños poco posibles. Los mejores pupilos o los mas obedientes pronto se convierten en niños viejos, cumplen un sueño cobijados por el alto rendimiento, se convierten en superheroes, se disfrazan de orgullo y responsabilidades para jugar por su país. Comen como atletas, duermen como bebes. Son tan jóvenes que disfrutan trabajar los fines de semana. El condor o kunturi, mascota del sudamericano sub 17 Ecuador 2011, disfruta de las apariciones propias de la primera etapa del profesionalismo serio. Una generación que tiene desde hijos o sobrinos de consagrados, hasta los inagotables descubrimientos de talentos exóticos, los salidos de la nada. Lo mejor es que nos alienta a pensar que ya existe un estilo de juego, que ahora esta mejorando con una actitud mas ganadora. Igual que las buenas selecciones predecesoras, tenemos un lateral fornido desbordante que centra y defiende bien, un ordenado medio campo con dos cincos correctos y simples que forman un parabrisas oscilante, arriba, fuerza con velocidad justifican la malcriadez de algún enano hábil con grandes ideas.

La 20

Ese número que cambia épocas es casi doblemente tan mágico como un buen diez. La segunda infancia. La primera adultez. En la camiseta una cifra, en la cédula una promesa. Podrías estar en clases pero estas defendiendo a tu patria, podrías hacerle al vicio pero te envenenas a patadas.

Ecuador salió grandote, veloz, hábil, jugando por abajo, las esquinas, de cabeza, de sombrerito, de primera. La estadística simplemente dirá que fuimos segundos, apenas perdimos con brasil mereciendo mas de lo recibido, sometimos a Paraguay y Bolivia, nada mas. Hicimos varios goles y jugadas de play, Ecuador se divierte, como cuando tras galope define con paso. En la banca alguien de confianza, uno de la casa, uno como uno. Los hijos de los once mas orgullosos padres mañana irán tras el Mundial, sabiendo que el nivel ya está.

la altura

En la vocalia del partido entre rivales de la sierra y la costa debi advertir que no todo cuento es verdad, que ese era mi informe:

hay un cuento sobre la altura de quito, increíble, que es verdad. Habla en pocas palabras sobre el miedo que impone nuestra montaña, al verla desde la cancha del Atahualpa, acaparando el cielo, el espacio. Habla el mito de los mareos y los sufrimientos de falta de aire, de la locura que es aterrizar en medio de casas y ver pasar un avión por encima de tu cabeza, de trepar horas de malezas entre varios climas. Eso les pasa por la cabeza a los que nos traen su fútbol de otras alturas, o de ninguna. Como voz que habla de lo que no ha vivido parece recordar ese cuento, que es un mito una verdad, científica, una fortuna. Esto en la cancha ha favorecido solo al mejor.

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11 Para la Sed o el Sabor

Buenas,

Por las razones de calendario ya conocidas por la mayoria, con todo el frio de la guanguiltagua, y el calor de la música de la computadora, les envío esta reflexión de vida con foto de nuestra infancia de barrio, hecha comentario de fútbol actual, esperando este sea un año en que ya no les importe que año sea muchas veces

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Si bien es tiempo de leer voy a escribir. De fútbol, de helados, de todo. Me impulsa una sensación que arrebata pedazos de mente, tiempo. Esa que los días pasan mas rápido que las ideas, que eso que la vida pasa en un segundo ha pasado ultimamente. Ayer fue mil novecientos noventa. Yo tapaba penales en el parque de la tilli, como le deciamos por los helados que vendia esa señora ahi, que por Teresa, era doña tilli. Sus helados tenía dos colores, uno para la sed y otro para el sabor. Alguien era brasil el dulce, otro Italia el hidratante. Pateabamos penales después de los que veiamos en la televisión, hasta festejabamos como ellos. En el fútbol hay para la sed orina si es necesario, armas un equipo con maleantes, con mercachifles, carecrimenes, los comepiernas, los boquillas. Para el sabor tienes a los dúctiles y los iluminados, los artesanos, musicos, los joyeros. Las compras mas sonadas de fin de año saben a eso, ronaldinho volvería a bañar de sabor las playas de Rio con el Flamengo. Beckham llevaria un par de joyas de Rodeo Drive al totenham a cambio de huir de los gringos, como Swaggezneger. Vera vuelve por un helado de salcedo a liga, cae como una joya que se va a exhibir cerca del centro comercial con mas venta en la ciudad. Mientras, el Madrid milagrosamente vio el verdadero significado de la navidad ( comprar un técnico con estrella ) y se abstuvo de su problema de consumo compulsivo. El Barcá compró de a dos sabores también, Ibrahim Afellay lleva el sabor marroquí y la mecánica holandesa. Al Málaga, equipo humilde, un Jeque árabe lo llenó de obsequios, cual niño Jesús. El ídolo ecuatoriano lucha contra el tiempo, compró helados en paquete. De México llevan 7 sabores ecuatorianos, los Walter y Chucho, las promesas, Jaime Ayoví, y Joao Rojas, campeón panamericano, y goleador del campeonato. Con tanto presente este año se puede convertir rápido en pasado, esperando los empalagosos propósitos, los rituales comerciales de revista, los forzados buenos ánimos, las grandes citas de pensadores muertos, o los maleficios, se concreten.

El silencio que esconde

Cuando parece que queda muy poco para algo importante, y la verdad la vida simplemente continua, los numeros que escribimos en las paredes, los libros, las canciones, los calendarios, son relativos. Son tanto así que en el juego de números de camisetas en la meza de césped son polémicas. Especialmente los que consideramos más importantes, como a esos otros partidos o almuerzos, aunque son solo eso, otros. No son los mismos pero podrian serlo, la gran diferencia esta en la cabeza del que los vive. De eso se trata la sicología, y por eso entra en el juego, incluido el de vivir. Los numeros marcan tiempo, seguro eso también es juzgado desde el punto de vista, como esos países que en algún reloj viven en el futuro. Aquí no, seguimos en el pasado, en las quejas de siempre, con la izquierda, la derecha, los ricos, los pobres, el presidente, el que le odia. Las carreteras piden mas autos, los autos mas dinosaurios, los hinchas mas de lo mismo. El verdadero hincha ama a su equipo por lo que le da, es como un novio nuevo, siempre, por eso los que les gusta sufrir seguirán sufriendo, por eso los niños siempre serán del campeón, los abuelos del campeón de su niñez, los adultos de lo que dicta su conveniencia. Otro numero cambia, sigo siendo del mismo, con sus mierdas, sus estrellas.

El Brayan

Las cuarentayochomilytantas personas que abarrotaron el escenario de Ponciano no sabían que el Brayan tenía sueño.

Esa mañana se levantó ojirojo oliendo a cachitos, que había comido sin parar mientras escuchaba las barras de los dos costados atrás de los arcos, que parecian dos emisoras compitiendo, aunque los de la izquierda sonaban mas duro, eran mas y mas jóvenes. Su profesor le habia contado que esa era la barra llamada Muerte Blanca, y que la integraban en su mayoria jòvenes, que gustaban ademas de la música rock y el che Guevara. El rato que el Brayan puso más atención a su oido izquierdo escuchó una melodía conocida, fue la primera que medio se sabía. Era de la canción que le gusta cantar a su mamá y su papá cuando están contentos. En vida, es lo unico que escuchaba el Brayan y se imaginaba que los de la barra le cantaban eso a los jugadores para alegrarles antes del partido. Por el otro lado seguian cantando canciones que el no reconocia, que le parecían extrañas aunque no del todo, no distinguía la letra y a ratos hasta se fijaba en las propagandas de la television gigante que habia en esa parte del estadio. El Brayan había viajado casi dos horas en el trole desde el sur de pie, aplastado contra una ventana, mirando todo lo que había en el norte. Le pareció igualito, pero con mas autos. Durante un rato en la noche se quedó dormido sentado pensando en como salió humo de unas maquinas cuando el equipo salto a la cancha. Se repetía en su cabeza esa canción, la única, que el estadio cantó al unísono. Recordó que terminaba en campeón. Se despertaba cada vez que la cantaban. La última vez que se despertó saltó de emoción, todos festejaban un gol. Brayan se alegró al ver a su hermano tan feliz. Sintió algo raro en la mitad de la frente, un bulto, una sensación entre miedo y aventura, por estar lejos de la casa tan de noche, por haber viajado toda la ruta del trole, por conocer por primera vez un estadio.