La 20

Ese número que cambia épocas es casi doblemente tan mágico como un buen diez. La segunda infancia. La primera adultez. En la camiseta una cifra, en la cédula una promesa. Podrías estar en clases pero estas defendiendo a tu patria, podrías hacerle al vicio pero te envenenas a patadas.

Ecuador salió grandote, veloz, hábil, jugando por abajo, las esquinas, de cabeza, de sombrerito, de primera. La estadística simplemente dirá que fuimos segundos, apenas perdimos con brasil mereciendo mas de lo recibido, sometimos a Paraguay y Bolivia, nada mas. Hicimos varios goles y jugadas de play, Ecuador se divierte, como cuando tras galope define con paso. En la banca alguien de confianza, uno de la casa, uno como uno. Los hijos de los once mas orgullosos padres mañana irán tras el Mundial, sabiendo que el nivel ya está.

la altura

En la vocalia del partido entre rivales de la sierra y la costa debi advertir que no todo cuento es verdad, que ese era mi informe:

hay un cuento sobre la altura de quito, increíble, que es verdad. Habla en pocas palabras sobre el miedo que impone nuestra montaña, al verla desde la cancha del Atahualpa, acaparando el cielo, el espacio. Habla el mito de los mareos y los sufrimientos de falta de aire, de la locura que es aterrizar en medio de casas y ver pasar un avión por encima de tu cabeza, de trepar horas de malezas entre varios climas. Eso les pasa por la cabeza a los que nos traen su fútbol de otras alturas, o de ninguna. Como voz que habla de lo que no ha vivido parece recordar ese cuento, que es un mito una verdad, científica, una fortuna. Esto en la cancha ha favorecido solo al mejor.

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11 Para la Sed o el Sabor

Buenas,

Por las razones de calendario ya conocidas por la mayoria, con todo el frio de la guanguiltagua, y el calor de la música de la computadora, les envío esta reflexión de vida con foto de nuestra infancia de barrio, hecha comentario de fútbol actual, esperando este sea un año en que ya no les importe que año sea muchas veces

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Si bien es tiempo de leer voy a escribir. De fútbol, de helados, de todo. Me impulsa una sensación que arrebata pedazos de mente, tiempo. Esa que los días pasan mas rápido que las ideas, que eso que la vida pasa en un segundo ha pasado ultimamente. Ayer fue mil novecientos noventa. Yo tapaba penales en el parque de la tilli, como le deciamos por los helados que vendia esa señora ahi, que por Teresa, era doña tilli. Sus helados tenía dos colores, uno para la sed y otro para el sabor. Alguien era brasil el dulce, otro Italia el hidratante. Pateabamos penales después de los que veiamos en la televisión, hasta festejabamos como ellos. En el fútbol hay para la sed orina si es necesario, armas un equipo con maleantes, con mercachifles, carecrimenes, los comepiernas, los boquillas. Para el sabor tienes a los dúctiles y los iluminados, los artesanos, musicos, los joyeros. Las compras mas sonadas de fin de año saben a eso, ronaldinho volvería a bañar de sabor las playas de Rio con el Flamengo. Beckham llevaria un par de joyas de Rodeo Drive al totenham a cambio de huir de los gringos, como Swaggezneger. Vera vuelve por un helado de salcedo a liga, cae como una joya que se va a exhibir cerca del centro comercial con mas venta en la ciudad. Mientras, el Madrid milagrosamente vio el verdadero significado de la navidad ( comprar un técnico con estrella ) y se abstuvo de su problema de consumo compulsivo. El Barcá compró de a dos sabores también, Ibrahim Afellay lleva el sabor marroquí y la mecánica holandesa. Al Málaga, equipo humilde, un Jeque árabe lo llenó de obsequios, cual niño Jesús. El ídolo ecuatoriano lucha contra el tiempo, compró helados en paquete. De México llevan 7 sabores ecuatorianos, los Walter y Chucho, las promesas, Jaime Ayoví, y Joao Rojas, campeón panamericano, y goleador del campeonato. Con tanto presente este año se puede convertir rápido en pasado, esperando los empalagosos propósitos, los rituales comerciales de revista, los forzados buenos ánimos, las grandes citas de pensadores muertos, o los maleficios, se concreten.

El silencio que esconde

Cuando parece que queda muy poco para algo importante, y la verdad la vida simplemente continua, los numeros que escribimos en las paredes, los libros, las canciones, los calendarios, son relativos. Son tanto así que en el juego de números de camisetas en la meza de césped son polémicas. Especialmente los que consideramos más importantes, como a esos otros partidos o almuerzos, aunque son solo eso, otros. No son los mismos pero podrian serlo, la gran diferencia esta en la cabeza del que los vive. De eso se trata la sicología, y por eso entra en el juego, incluido el de vivir. Los numeros marcan tiempo, seguro eso también es juzgado desde el punto de vista, como esos países que en algún reloj viven en el futuro. Aquí no, seguimos en el pasado, en las quejas de siempre, con la izquierda, la derecha, los ricos, los pobres, el presidente, el que le odia. Las carreteras piden mas autos, los autos mas dinosaurios, los hinchas mas de lo mismo. El verdadero hincha ama a su equipo por lo que le da, es como un novio nuevo, siempre, por eso los que les gusta sufrir seguirán sufriendo, por eso los niños siempre serán del campeón, los abuelos del campeón de su niñez, los adultos de lo que dicta su conveniencia. Otro numero cambia, sigo siendo del mismo, con sus mierdas, sus estrellas.

El Brayan

Las cuarentayochomilytantas personas que abarrotaron el escenario de Ponciano no sabían que el Brayan tenía sueño.

Esa mañana se levantó ojirojo oliendo a cachitos, que había comido sin parar mientras escuchaba las barras de los dos costados atrás de los arcos, que parecian dos emisoras compitiendo, aunque los de la izquierda sonaban mas duro, eran mas y mas jóvenes. Su profesor le habia contado que esa era la barra llamada Muerte Blanca, y que la integraban en su mayoria jòvenes, que gustaban ademas de la música rock y el che Guevara. El rato que el Brayan puso más atención a su oido izquierdo escuchó una melodía conocida, fue la primera que medio se sabía. Era de la canción que le gusta cantar a su mamá y su papá cuando están contentos. En vida, es lo unico que escuchaba el Brayan y se imaginaba que los de la barra le cantaban eso a los jugadores para alegrarles antes del partido. Por el otro lado seguian cantando canciones que el no reconocia, que le parecían extrañas aunque no del todo, no distinguía la letra y a ratos hasta se fijaba en las propagandas de la television gigante que habia en esa parte del estadio. El Brayan había viajado casi dos horas en el trole desde el sur de pie, aplastado contra una ventana, mirando todo lo que había en el norte. Le pareció igualito, pero con mas autos. Durante un rato en la noche se quedó dormido sentado pensando en como salió humo de unas maquinas cuando el equipo salto a la cancha. Se repetía en su cabeza esa canción, la única, que el estadio cantó al unísono. Recordó que terminaba en campeón. Se despertaba cada vez que la cantaban. La última vez que se despertó saltó de emoción, todos festejaban un gol. Brayan se alegró al ver a su hermano tan feliz. Sintió algo raro en la mitad de la frente, un bulto, una sensación entre miedo y aventura, por estar lejos de la casa tan de noche, por haber viajado toda la ruta del trole, por conocer por primera vez un estadio.

Milan vs Real Madrid: cambio de épocas

Mañana todos los niños que quieren llegar a lo mas alto en el futbol deberian apuntar como deber mirar este partido. Estan todos, Ronaldinho, Robinho, Mourinho y hasta Ronaldo. Llama la atención el momento histórico de los dos equipos mas populares y mas ganadores que España e Italia parió, que al parecer dejan una edad y entran en otra, como ese quinceañero que a ratos es poseido por el gallo claudio.

Si hay una virtud que resaltar en el nuevo DT del Real Madrid es que poco le importa ser una monedita de oro. Así de simple y poderosa es su postura ante las artes mediaticas de la politica, diplomacia, cortesia, y reverencia al mercado. Nada de eso parece importarle al nuevo lider del camerino que ostenta todos estos atributos propios de burgues hijo de militar convertido en empresario. Mourinho sin embargo ha sabido ser en su carrera esa excepcion que por rendimiento se convierte en exito. Su postura casi arrogante acerca del manual de carranza me hace pensar en el personaje de Tinta Roja de Fuguet, ese jefe de cronica roja que a sus dirigidos conseguía liderarlos ejecutando todo un acto de intereses creados. Su verso de conocimientos en el asunto adormecía cualquier intento de opinión, su pulverización tajante de argumentos evitaba mas de un curso de acción. El Portugués es un personaje de historia de generación beat, protestando ante la venta de la imagén quizas ganando adeptos por eso. Esta imagen de pocas palabras ante la prensa y declaraciones de arrogancia ante sus rivales desafia toda logica de liderazgo positivo y valores morales. Mourinho maneja camerinos de egos multimillonarios con la mas rudimentaria pedagogía: aqui mando yo.

Mañana el mundo verá un partido de ensueño, con un nuevo Milan y un nuevo Madrid, equipos emblemas del romanticismo del futbol mundial que están cambiando tanto como las lluvias y las sequías. El Madrid tendrá en el banco un antipoeta, un resultadista, la antitesis de Del Bosque, Raul, o Butragueño. El Milán sin sus leyendas vivas en la cancha anunciando el fin de decadás de veteranos de guerra en su mayoria locales, un equipo con un promedio de edad sorprendente para la tradición rossoneri, plagado de figuras extranjeras. Un clásico sin duda para mirar con lupa y telescopio, el cambio de época teatralizado a patadas y muecas.

El entrenamiento invisble

Escuchemos a lo sucedido. Tiene la palabra. Antonio Valencia tiene su camiseta en las vitrinas hasta de Turquia, donde te puedes comprar un uniforme blanco talla 3 con el sello del Manchester y el apellido del amazonico, arriba de su numero, el 25. Analizando lo que pasa, uno no puede dejar de pensar que quizas es él, uno de los ecuatorianos mas célebres de la historia, junto a J.J, Guayasamin, Spencer.

Un día le prohibieron a Antonio ir al entrenamiento en bicicleta. Vivía en Tumbaco y quería pedalear hacia la quebrada bajando por el chaquiñan quizas, hacia el grupo que hizo historia con el a la cabeza. Era ese Nacional vibrante, que le supo anotar tres goles a River y bailarlo en casa, pero sin embargo perdió al final. Un equipo de esos que se vuelven en mito urbano, que tuvieron mas talento que los otros, pero al final no ganaron. Uno de los ultimos equipos criollos que emocionaron como los primeros, esos de Chachalaco, Ron, Voltaire, entre otros maestros. Seguro Antonio lleva de algo de ellos, mucho diriamos, pero algo lleva que dicen los antiguos no tuvieron, lo invisible de entrenar todo el tiempo, de vivir para ello.

Vale resaltar ese valor en Valencia, algo mas que el peinado para imitar. Su postura parecería garantizar que es un tipo muy recto, duerme bien, come sano, suda agua, baila en el día. Mañana volverá a hacer historia ecuatoriana a la inglesa, a la de caballero, la del entrenamiento que nadie ve.